themuller: (keep calm translate)
[personal profile] themuller

Stor tak til [livejournal.com profile] atlinmerrick for at lade mig oversætte hendes "Skullduggery".


Sherlock kan ligne en meget stor, ikke elegant høne, bare så du ved det.



Jeg fortæller det her, fordi han fløj rundt i London som en hovedløs én næsten i samme øjeblik, han forlod 221B og mens jeg først fik alt dette at vide meget senere, igen, så kunne jeg have fortalt dig, hvordan det ville gå. Og jeg kunne have hjulpet ham så meget, hvis han bare havde spurgt mig til råds.

Jeg kunne have fortalt ham, hvor John var henne. Fordi det vidste jeg. Det gjorde jeg bare.

Men nogle ting skal du bare finde ud af på den hårde måde, vil jeg tro.

*

Der var steder og folk, som Sherlock afskrev næsten med det samme, da han tog afsted for at finde John: Mycroft, Yard’en, værtshuset rundt om hjørnet. Ingen af disse havde en speciel betydning for John og Sherlock vidste, at hvorend den gode doktor så var henne, så var stedet ... rigtigt.

Selvom det faktisk var forkert.

Han stod for enden af trapperne i det kolde, tomme hus og det var en sikker satsning, at et sted, hvor der var blevet begået overlagt mord, ville være forkert i de flestes øjne. Men dette? Dette havde været deres første gerningssted sammen og derfor, selvom Sherlock vidste, at chancen for at John var der, var lille, løb han op af trapperne i det tomme hus og ind i det lavloftede rum, hvor den Pink Lady omkom. Og selvom han forventede (og blev belønnet med) ingenting, sank Sherlocks hjerte brat, da det præcis det, han fandt.

"Tænk."

Instinktet tog over på det tidspunkt, fordi det er det, det er til for, og derfor gjorde Sherlock det, han altid gør, når han deducerer, han foldede sine fingre på begge hænder ud, ti små vinger, ømme for at føle vindens hvisken, en antydning, en retning.

Hvad de følte, var derimod en kulde i dette triste, stille sted. Der var intet at kigge på her, og derfor intet at se, røre, lugte, føle, hvorfor han lige så hurtigt som han var fløjet hertil, flygtede han igen, uden at vide, hvor han ville gå hen derefter, uden at se sig om i rummet, da han gik (som en kunstner, der ser kritisk på sit eget arbejde, nød detektiven ofte at komme tilbage til gerningsstedet, når tingene var lidt sløve).

Nede på vejen igen, vendte han uden at tænke mod en stille park tæt ved og mens han gik, tog han sin mobil ud, og ledte efter et nummer, som John havde programmeret ind i den og et, som han aldrig havde troede, han ville komme til at ringe op til.

*

”Tak. Ja. Det gør jeg.”

Hun havde været bemærkelsesværdigt høfligt, det måtte han give hende. Sherlock ved helt ind til benet, at havde Harry ringet til ham under de samme omstændigheder, ville han ikke kunne have holdt sig tilbage for at flå hende verbalt ned til sokkeholderne. Og selv hvis han havde modstået det, havde han sikker fundet en måde at minde hende om, at hun ikke fortjente John, ikke engang burde dele hans blodlinje.

Og så, og dog. En forbandelse ved at elske John Watson var, at det havde gjort Sherlock Gud forbyde empa-forpulet-tetisk, og nu varede det kun sekunder at sætte sig selv i en anden persons sko. Og mens empati sikkert havde været en svaghed, mens han var ung, stadig ved at brænde op med den vanvittige genialitet i sit eget hoved, var han blevet så overrasket over, at det ikke længere var et handicap, at det faktisk gjorde ham bedre til det, han gjorde.

Og det fik ham tilsyneladende til at holde munden, selv da Harry ikke gjorde, selv da Johns søster kom med et mindre surt opstød midt i medlidenheden.

Og medlidenhed var alt, hvad hun kunne mønstre. Til slut var han overladt til sig selv i den stille park lige så vidt vidende om, hvor John var, som før. Men hans fødder havde en plan og han lod dem bevæge ham og de flyttede ham til...

*

…St. Barts.

Mens han stadig stod inde i døren, vidste han at dette var forkert, forkert, forkert. Han havde vidst det, selv før han kom, vidste at dette sted, dette lighus fyldt op med døde kroppe, som ventede på at fortælle deres historie, betød noget for ham, ikke for dem, at han kæmpede imod logikken og at det for John -

- åh vent. Åh, selvfølgelig. Selvfølgelig.

Pludselig vidste Sherlock, hvorfor han var kommet herhen, hvorfor det gav mening, at han kom her, hvorfor John ville komme her. Hvorfor dette sted måtte være stedet.

Med hjertet oppe i halsen, gik Sherlock med afslappet langsomhed henimod de latterligt gammeldags, evigt langsommelige elevatorer, så opgav han enhver form for påskud og svingede mod venstre, løb som en flagermus fra helvede op ad trapperne til femte sal, uden at bemærke lyden af sine egne fodtrin eller tunge vejrtrækning.

Han fløj ind i det laboratorium, hvor han og John første gang havde set ham, han opfattede heller ikke den detalje, at et dusin hoveder løftede sig fra mikroskoperne og vendte sig i hans retning.

Blikkene pløjede sig hurtigt gennem disse ansigter, Sherlock bemærkede kun, at ingen af øjnene som stirrede tilbage var mørk, mørke blå, at ingen lyste op i genkendelse. At ingen af dem var Johns.

*

Sherlock ved, at han er et geni. Nej, Sherlock ved, at han er et geni i dette: han kan kigge og han kan se. Mere end det, han ved, hvor han skal kigge, så han kan se, han har altid vidst det. Så hvorfor kigger han ikke de rigtige steder nu? Hvorfor var han, trods åbne øjne, blind?

Svaret var enkel, så enkel: John var gået. Selvfølgelig var han det. For helt ærligt, hvorfor skulle han ikke.

På trapperne mellem St. Barts femte og fjerde etage snublede Sherlock, og stoppede sig selv fra at falde ved at holde fast i gelænderet. Han stivnede i trappeopgangen og stirrede på de beige vægge, hjernen klar til at tage endnu et skridt mod genialitet eller falde fra hinanden -

En mand som Dr. Watson...

- fordi du ved, at det er umuligt at finde det, som ikke er der, uanset hvor skide smart du tror, du er -

... siger ikke, find mig...

- løbe så meget, som du vil, ring op til alle, du kan komme i tanker om -

...og gør det at blive fundet så problematisk.

Meget pludselig, som en storm, der braser sammen i sig selv og giver en sjælden ro, Sherlock lyttede tilbage til ordene fra den tredje klogeste person, han kendte: Elizabeth Ariadne Westminster Hudson (ja, Sherlock tænker virkelig på denne måde, og ja, rækkefølgen er således: Mycroft-Sherlock-Lizzie – undtagen at Sherlock ikke kalder min BAMF pige Lizzie, det er der kun mig, der gør, og normalt kun efter at hun har haft en af sine urteteer, fordi ellers bliver hun en smule irriteret, når jeg – åh kære Gud, en eller anden stands mig. Okay. Fint. Stoppet.).

Videre i teksten.

Under alle omstændigheder tænkte Sherlock tilbage på det måske næst klogeste Mrs. Hudson nogensinde havde sagt til ham: En mand som Dr. Watson siger ikke, find mig, og gør det, at blive fundet, så problematisk.

Og det var sandt. Selvfølgelig var det det. John smittede Sherlock, Sherlock (den gamle version) smittede ikke John, ergo ville John ikke være småfornærmende, sarkastisk eller ironisk. Han ville ikke skrive et fuldstændig dejligt brev, og så sende Sherlock ud på den vilde jagt, for i sidste ende at få sit hjerte flået ud. Hvis John ville forlade ham, så ville han have haft modet til bare at gå.

Og det betød, at John var derude. Ventede på at blive fundet. Ventede et eller andet logisk sted. Og denne logik burde være tydelig for en, som var så følelsesmæssig dum som Sherlock (ja, Sherlock tænker virkelig på denne måde).

Så det betød... oh. Ooooooh.

Argumentationen var sandelig så klar at det var et anti-klimaks. Detektiven var forbløffet over, at han ikke havde tænkt på det med det samme. Vel, det var fint. Det var altsammen... fint. Han tænkte på det nu.

*

Sherlock var temmelig sikker på, at hans hjerte har været alle andre steder end i hans bryst de sidste tre timer. Den var udvandret til bunden af hans mavesæk, faldt med et desperat spring til hans fodsåler, kvalte vejrtrækningen i hans hals, og nu -

Med rystende hænder skubbede han døren op til Angelos og ved forreste bord, det ved vinduet? Der var han, ligesom han skulle være.

- og nu var Sherlocks hjerte på hans ærme.

Den gamle Sherlock ville faktisk være gået op til bordet og afslappet have ytret de idiotiske ord, ”Nå, det var virkelig ikke meget af et mysterium,” men dette var ikke den Sherlock. Gudskelov har denne mand været død i lang tid, og helt ærligt var der ikke nogen, som savnede ham, inkluderende den mand, som plejede at være ham.

Denne nye Sherlock, den, som altid faktisk har været der, lige nu så alt hvad han havde, var kun et råt og bankende hjerte. Der var ingen ord overhovedet, ingen stolthed, ingen skam, og intet ønske om at trække hele denne sag ud et sekund længere, så han gik ned på knæ på det sorte og klistrende restaurant gulv, og han lagde sit hoved i John Watsons skød, lagde sine arme omkring mandens knæ og han græd for fanden.

Der er et dusin ting, John ønsker Sherlock skal gøre:

Være lidt langsommere, når de løber. Aldrig at misbruge violinen igen. Kun kæmpe mod kriminalitet på hverdage. Stoppe med at pelse Anderson. Spise regelmæssigt.  Stoppe med at råbe ad tv’et. Være sikker på, hvordan man bruger en ildslukker, når han sætter ild til opvasken.

Men John vil aldrig, aldrig ønske, at Sherlock græder og hvis han kunne gå tilbage i tiden og gøre alt dette om, bare gå et par dage tilbage i tiden og – hvad? Tag det mere med ro? Give Sherlock en hentydning? Lytte til, hvad deres venner har prøvet at fortælle ham? – vel, han ville gøre alle disse ting og mere, fordi at føle Sherlocks krop ryste mod ham lige nu, gjorde så forbandet ond, at John næsten ikke kunne trække vejret.

For at standse smerten, for at sætte tingene på plads, den gamle John ville muligvis have svaret instinktivt på det tidspunkt, lade sin mavefornemmelse guide ham. Men uanset hvad selvhjælpsbøgerne måtte sige, så er dette ikke altid den klogeste vej. Hvordan fanden tror du, at John endte her i første omgang?

Så denne nye John, han lukkede sine øjne og, selvom han ønskede at glide ned på bordet og komme med store erklæringer, satte han sig i stedet for i Sherlocks sted og tænkte, Hvorfor græder jeg?

Han behøvede at tænke sig om i lang tid, selvfølgelig gjorde han ikke. Han havde vidst fra den første gang, denne mand kyssede ham, at Sherlock gemte hvert evigt eneste kys herefter et eller andet sted i hans store hjerne, lagrede dem, hamstrede dem til en tid, hvor der ikke ville være flere. Til den tid, når John ville forlade ham.

Hvordan kan du ikke vide... hvordan kan du stadig ikke vide, at jeg aldrig, aldrig vil forlade dig?

Mere end alt andet, ønskede John at sige disse ord, men han har sagt dem før, så mange gange. Hvorfor skulle Sherlock tro på ham nu?

John løftede sit blik, væk fra sine egne fingre, vævet ind i Sherlocks hår, og til de spredte gæster, hver eneste iagttog dramaet ved det langt-fra-diskrete forreste bord. Fortæl mig, hvad jeg skal sige, tænkte han, da han mødte hvert blik, fortæl mig i det mindste de rigtige ord, vil I ikke nok.

Nogle af de andre folk så på ham med medlidenhed, andre med ligegyldighed, andre igen med overraskelse, men i Angelos øjne, mens han stod bagved i et hjørne ved kassen, alle ti fingerspidser presset mod hans mund, var der håb og opmuntring og måske endda tårer.

Og der var det, at John vidste, apropos ud af ingenting, at der var intet. Intet han kunne sige, intet han kunne gøre, som han ikke allerede havde gjort. Det var tidens opgave, at løfte den tunge byrde. Tid ville give beviset, som ord ikke så ud til at kunne. Alt hvad John kunne gøre, var præcis det, han altid havde gjort. Elske Sherlock, dag ind, dag ug. Når det var nemt. Når det var hårdt. Når han ønskede det. Når han en lille smule ikke gjorde det. Det var alt.

Endelig lænede John sig ned, bøjede sin krop rundt om hovedet i sit skød, som om han kunne beskytte denne mand mod hans egen smerte. Og han kyssede Sherlocks tinding, og trods sig selv, tænkte på ting, han kunne sige, nye ting, bedre ting, ting, som ville sige alt, men nej, han kunne ganske enkelt ikke finde ordene, ikke de rigtige. Og så hørte han dem, klart og tydeligt, stille og ujævn og hæs, fordi manden, som sagde dem, stadig græd.

"Du er perfekt."

John måtte lukke sine øjne og vente i lange sekunder, så hans hjerne kunne stjæle sig igennem lyden af bilerne udefra, sin egen vejrtrækning, Sherlocks vejrtrækning, og fortælle ham præcist, hvad han havde hørt, og da den endelig gjorde det, var alt, hvad han gjorde, at kæle Sherlock bag øret.

”Vi er begge perfekte.”

Måske havde samtlige biler i hele London by den fælles høflighed at være stille på samme tid, og måske holdt John vejret på dette tidspunkt, fordi denne gang hørte han de bløde ord nemt og smerten i hans bryst blev lidt mindre, så han lige præcis kunne føle sit hjerte slå igen.

”For hinanden.”

Disse sidste ord var lige præcis så meget hvid støj i et stykke tid, vasket væk af lyden af Johns eget blod pludselig dunkende i hans ører. Så i første omgang svarede han ikke, sagde ingenting eller gjorde noget. Så, da han endelig hørte ordene tydelige som en klokke i sit hovede, og troede at han vidste, hvad de betød, og var lige ved at sige eller gøre en stor ting, løftede Sherlock sit hoved og så på ham.

”Otte ord.” Den konsulterende detektiv, ham, der sætter ild til ting (inklusive sig selv i tide og utide), som kæmper mod kriminalitet på alle tidspunkter (sandsynligvis også i sine drømme), som bliver sur på folk i tv, ofte er hård ved violiner, ham, der løber for hurtigt, tænker for hurtigt, tænker måske alt for meget... denne mand grinede op til John og sagde, ”Du sagde, at jeg kunne have ti.”

John vidste ikke, hvad han skulle sige, så han sagde ingenting, og så kunne han ikke sige noget, fordi Sherlock rejste sig, trak ham op at stå, så gik den høje mand ned på knæ på gulvet, som er en anelse ligesom den i deres lejlighed og derfor helst ikke skal ses nærmere på, og tog begge Johns hænder i sine, så op på ham og sagde blødt, klart og meget omhyggeligt, ”John, vil du gift dig med mig?”

Det ville være rart, hvis jeg kunne fortælle dig, at min BAMF lille soldat havde dybe tanker lige på det tidspunkt, men det havde han ikke. Nej. Der var bare to ting, som gik igennem dette smukke hoved, og det var: Han tror på mig. Endelig tror han på mig. Den anden tanke var meget enkel, meget elegant og det var denne:

"Ja."

For spændvidden af et hjerteslag alt – måske hele planeten – var stille i glædelig ærefrygt. Så hvinede Angelo i det bageste hjørne af restauranten ligesom hans to år gamle barnebarn og løb en æresrunde rundt om kasseapparatet.




Forrige kapitel                       Næste kapitel

From:
Anonymous( )Anonymous This account has disabled anonymous posting.
OpenID( )OpenID You can comment on this post while signed in with an account from many other sites, once you have confirmed your email address. Sign in using OpenID.
User
Account name:
Password:
If you don't have an account you can create one now.
Subject:
HTML doesn't work in the subject.

Message:

 
Notice: This account is set to log the IP addresses of everyone who comments.
Links will be displayed as unclickable URLs to help prevent spam.

Profile

themuller: (Default)
themuller

January 2016

S M T W T F S
     12
3456789
10111213141516
17181920212223
24252627282930
31      

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 23rd, 2017 09:36 pm
Powered by Dreamwidth Studios